Si sente morire dentro

perché non vede e sente

più la sua anima gioire

seppur qualche volta

abbia mai gioito.

Il suo spirito è dannato

mille e più mille volte dannato,

non si rende conto

di trovarsi da un bel pezzo

nel deserto.

Non si arrende all’inevitabile

sgretolarsi del tutto

di tutto quello che abbia

mai desiderato,

povero sciocco che annaspa

nelle utopie e sogni

questi sogni dannati

soffocati dal demone

dell’inerzia che aleggia

sempre intorno,

non si stanca mai

e non ha voglia di andarsene

neanche per un momento

e lasciarlo vivere

con un po’ di pace

e soprattutto amore.

Odia la sua vita

che non gli ha regalato mai niente,

solo tormenti e dannazioni

che non l’hanno mai lasciato

di respirare quella vita buona

che gli era consentita

come tutti i poveri esseri mortali.

Avrebbe voluto eclissarsi

di tanto in tanto,

eclissarsi anche da Dio,

e poi ritornare a scoprire

cos’è la vita senza se stesso.

Non ha nulla, solo se stesso

e si sente spoglio come un albero

senza foglie e senza acqua

solo vento maldestro

che gli scompiglia i rami affaticati

da una vita resa a metà

vuoto e vuoto, niente e nessuno.

Si sente morire dentro

giorno dopo giorno

in una vita vissuta a metà.